quarta-feira, 4 de julho de 2018

PROFETAS



Nunca despreze as palavras
Dos bêbados e dos lunáticos
Eles são os profetas deste século
Previram o degelo do pólo Ártico
Pois sabem que o gelo derrete
Dentro do líquido antártico
Acabou o Natal
O bem não venceu o mal
Todas as casas pegaram fogo
Da vida esse é o jogo
Somente se salvarão
Todos aqueles que
Perderam a razão
De que vale o cruzeiro
Se ele não compra o dólar?
De que vale o dólar
Se ele não compra a vida?
De que vale a vida
Se ela é por pouco tempo?
De que vale o tempo
Quando não se tem mais o que fazer?
Todo dia Cristo é crucificado
Pois ninguém tem mais amor
Todos atiram pedras, estão sem pecados
E malham Judas chamando-o de traidor.


                              1987


Carlos Carvalho Cavalheiro

CLANDESTINO



A escuridão
É o meu caminho natural.
Não tenho sombra.
A noite é o meu reino.
O meu grito
Foi a minha sentença de morte.
Fujo.
As ruas conhecem meus passos.
Vejo batom
Em todas as bocas.
Vermelho,
Como é o meu sangue,
Cobiçado por alguns.
Mudei de nome,
De vida, de casa...
Clandestino,
Em meu próprio mundo.
Estrangeiro,
Em meu próprio país.


30. 12. 1994

TECNOLOGIA (MUNDO ARTIFICIAL)


                                                                                                                                               

                                  Flores de plástico
                                  Aroma artificial       
                                  próteses,
                                  pênis maiores,
                                  vaginas mecânicas,
                                  homens de metal.
                                  Parafusos...
                                  A ciência diz...
                                  A ciência desdiz...
                                  Fumaça,      
                                  Torres,
                                  Muralhas,
                                  Masmorras,
                                  Morangos sabor abóbora,
                                  Seleção genética,
                                  Copa cibernética,
                                  Sentimentos em cápsulas
                                  doses diárias
                                  sob prescrição médica.

                                                         21.05.1994.


Carlos Carvalho Cavalheiro

POESIA ENGAJADA


                      
 
             A minha poesia não alcança
             Os ouvidos dos oprimidos
             Nem sequer é degustada
             Pelo paladar dos famintos
             E nem por sonho ou fantasia
             É sentida pelos excluídos
             A minha poesia, então, morreu
             E esqueceram de enterrá-la.


                                  25.01.2001.

Carlos Carvalho Cavalheiro

Inseto voador



                                                               O inseto voador
                                                               rodeia a lâmpada elétrica
                                                               que não retribuindo
                                                               tal idolatria, causa-lhe
                                                               a morte num simples
                                                               e terno ósculo:
                                                               Beijo de Judas.
                                                               Qual sedução carrega
                                                               em si a luz?
                                                               O inseto, redivivo Ícaro,
                                                               não resiste aos encantos
                                                               da magia de Edison.
                                                               Talvez o inseto
                                                               não reconheça a morte
                                                               disfarçada em vidro
                                                               e brilho resplandecente.
                                                               Acaso eu também não tenho
                                                               feito similar papel?
                                                               Não tenho caminhado para a laje
                                                               onde serei sacrificado
                                                               como o asteca conformado?
                                                               Não estarei enfeitiçado
                                                               por algum fulgor de chamas
                                                               que consumirão minha carne?
                                                               O canto da sereia
                                                               há de encantar àqueles
                                                               que jamais temem o desconhecido,
                                                               que aceitam o desafio.
                                                               A morte... novo nascimento.
                                                               Não se tem medo da morte
                                                               se não trauma do nascimento
                                                               quando perdemos nosso corpo
                                                               chamado então de placenta
                                                               e enxergamos a luz,
                                                               novamente a tentadora luz
                                                               para qual voamos,
                                                               não obstante o medo,
                                                               tal qual o inseto voador,
                                                               tal qual o lendário Ícaro.

                                                                            28.11.1998


Finalista do Mapa Cultural Paulista de 1999 e 17º Lugar no Prêmio VIP de Literatura 2018

O que de humano há em mim


Olhos que vagueiam pelas ruas
E bocas que beijam o proibido
Na euforia das imagens que passam
As pernas das moças são mais visíveis
Do que as mãos que clamam pela caridade.
O que de humano ainda resta em mim?
Visto diariamente uma embalagem
Com a esperança vã de me tornar um produto
Com maior aceitação no mercado.
Vejo cabeças que se tornam degraus,
Pisoteadas por sapatos que tentam alcançar o céu.
Ouço um coro de anjos anunciando a Primavera de Vivaldi:
“O Pão é para quem tem fome... o pão é para quem tem fome...”
A lua furta do sol o brilho que não possui.
Estranho processo alquímico que transmuta ouro em prata.
Lavagem de dinheiro? Mais corrupção?
O outdoor oferece gratuitamente a sua profecia:
Consuma e seja feliz!
O que de humano ainda resta em mim?
As ruas convertem-se num quadro... Guernica!
Saudades do tempo em que a miséria ainda sensibilizava...
“Armas para todo bom cidadão”
“Justiça com as próprias mãos”
“Matem o desgraçado, vangloriem-se de sua covardia”
Manchetes de jornal.
O preço apressado sem apreço a ninguém.
A cadeira do pé quebrado descansa no canto da sala...
A concretização metafórica de nossas imperfeições
Nada está completo, nada mais está em seu lugar.
No Coliseu moderno instalado em sua sala de estar
O público vaia, o público cospe e pede a morte, pede sangue!
Enquanto semideuses de terno em Brasília gargalham
Festejando as bacanais promovidas com o erário.
Alguém assovia o Hino Nacional lá fora. Dá para ouvir a melodia.
O que de humano ainda resta em mim?

18.06.2017


Carlos Carvalho Cavalheiro

Terra e Raízes



E eu dou razão à Escritura quando diz
Que o Criador nos fez do barro!
Pois eu sinto em mim, na minha carne
O cheiro e a cor da terra em que nasci.
E não é caso de recorrer à poesia.
É fato! Sou desta terra como ela é de mim.
E como barro que aceita o acréscimo
De tudo quanto é terra que pisei neste mundo,
Cada uma delas hoje faz parte de mim.
E se da terra eu fui criado, sei que raízes eu tenho.
E ramificando pelo interior, em forma entrelaçada,
Curiosa maneira de rizoma, se conectando a tudo,
As minhas raízes se reconhecem na fala da rua,
No andar gingado de quem dribla a contradição,
No cheiro do café coado na hora, misturado a bolo de fubá.
Minhas raízes estão vivas nas cordas vocais de quem canta
A cada canto que encontra uma casa e anuncia a Folia de Reis.


17 jan 2018


Publicada no livreto "Sarau de Abertura do III Encontro Nacional de Escritores - Poesia na Cidade Poesia", Bragança Paulista (SP), 25 de maio de 2018.